Esos añitos

Cuando uno llega a esos añitos, digamos en los cuales se suele pensar bastante más, se plantean varias cuestiones que sería muy largo analizar aquí, pero si me gustaría entrar en alguna de ellas. Estoy en esa edad, en la que pensar hacia atrás como que no es muy bueno. Me explico, como siempre se han quedado algunas, muchas o muchísimas cosas por hacer, la nostalgia te invade, con lo que no es bueno pensar en el pasado. Por otro lado, te afloran los buenos momentos y como que ya está compensado lo otro.
Ahora, no se que será mejor, si pienso hacia adelante empiezo a darme cuenta que tengo más limitaciones, más inquietudes, más años, más de todo. Pero si pienso hacia atrás, me estoy dando cuenta todo el tiempo que ha pasado y sigo teniendo las mismas limitaciones, las mismas inquietudes, más años, más de todo. Se puede resumir que piense lo que piense, me da lo mismo porque lo vivido y lo no vivido, está ahí piense o no piense. Juer que rollo me he montado así, sin casi nada, o sea en un momentín.

Gasto social

Vas a tener relaciones sexuales? El Gobierno te facilita los preservativos. ¿Ya las tuviste? El Gobierno te ofrece la píldora del día después. ¿Te has quedado embarazada?... El Gobierno garantiza el aborto. Pero tuviste el niño? El Gobierno te regala el cheque bebé. Estás desempleado? El Gobierno te paga el paro. Eres vago y no te gusta trabajar? El Gobierno te concede el mínimo de subsistencia. AHORA.... PRUEBA A ESTUDIAR, TRABAJAR, PRODUCIR... A VER QUÉ OCURRE!!! EL GOBIERNO TE SUBE LOS IMPUESTOS PARA PAGAR TODO LO ANTERIOR!!!

Artículo de Alfonso Usía

Siento un gran respeto por los homosexuales de Zimbabue. Uno de los motivos de mayor preocupación entre los españoles, más que el paro, el terrorismo, la crisis económica, el embarazo de la nuera de la baronesa Thyssen y la libertad de elección en la educación de los niños, es sin duda la situación por la que atraviesan los maricas en Zimbabue. Y el Ministerio de Asuntos Exteriores, cristal y espejo de las angustias de nuestra sociedad, ha reaccionado de forma admirable, concediendo a los homosexuales de aquel atribulado país la ayuda más cuantiosa de cuantas reparte tanto por España como por el extranjero.

A la Fundación Miguel Ángel Blanco, cuyo único objetivo es la defensa de los derechos humanos, la libertad y la convivencia pacífica de ideas y proyectos, Moratinos le ha donado veinte mil euros.

Casi nueve mil más, en concreto, veintiocho mil ochocientos diez euros, a la asociación «Gays and Lesbians of Zimbabwe», gesto que nos ha tranquilizado a todos los españoles. Pero no sería sincero si esa generosidad para con los truchones y tortis de Zimbabue pudiera interpretarse como un agravio comparativo –yo así lo interpreto, muy respetuosamente– con los homosexuales de Gabón, o de Sierra Leona, o de Swazilandia. Con lo que roba el actual presidente de Zimbabue, bien podría dedicar una mínima parte de lo que hurta a su pueblo para agasajar con treinta mil euros a sus perdedores de aceite, y dejar libres las manos a Moratinos para que ese dinero se posara en los maricas de Gabón, que no tienen quién les escriba.

Porque la asociación «Gays and Lesbians of Gabon» no es menos que la «Gays and Lesbians of Zimbabwe», y ahí, permítanme el mal pensamiento, creo que ha intervenido Zerolo, que conoce mejor los tornatrás de Zimbabue que de Gabón, cuando en Gabón hay los mismos maricas de toda la vida que en Zimbabue, Noruega, Alaska o España, cada especie, eso sí, ajustada a sus costumbres, climas y folclores, porque un maricón de Alaska y otro de Zimbabue no se parecen en nada, ni en el rececho ni en la culminación. Puestos a repartir dinero, y con mis renovados respetos por los maricas de Zimbabue, el señor Moratinos podía haber pensado que más merecen esos miles de euros los de Moratalaz, San Feliú de Guixols, Rentería o Mazarrón, sin olvidar a los que veranean en Benidorm, que son más que los de Zimbabue y no les vienen mal las ayuditas Porque de subvencionar a los de Zimbabue, habría que hacerlo con todos, homosexuales y heterosexuales, que viven bajo la bota tirana de un cabrón con pintas que no se detiene a pensar si al zimbabués que asesina le gusta Motongo o Motonga, porque los mata de la misma manera, es decir, con entusiasmo.

Si España, la de los brotes verdes que no aparecen por ninguna parte, se dedica a financiar los brotes rosas de naciones como Zimbabue, apaga y vámonos. Vámonos todos a Zimbabue, digo, que algo podremos recuperar de lo que pagamos para que nuestros gobernantes hagan el gilipollas con nuestro dinero.

Y de aceptar que lo hagan, que al menos nos consulten. Mi preferencia se inclina por Gabón, que está lleno de homosexuales tan dignos como los de Zimbabue, y con más sentido del humor y de la gratitud. Y a la Fundación Miguel Ángel Blanco que la zurzan. Al fin y al cabo, era un concejal del Partido Popular.

Gracias Logi

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Máquinas? más de nosotros.

Imagen sacada de la red

El título de lo que voy a escribir, es bastante curioso y no es nada surrealista, al contrario es cotidiano de andar por casa. A veces es bueno frivolizar un poco, pero en este caso va a ser que no, está sacado de la vida misma. Es cierto cuando se dice que siempre que pasa una cosa igual, sucede lo mismo, en eso estamos de acuerdo, pero no se si será casualidad que siempre alguna de nuestras maquinitas que tenemos en casa se ponen tontas en fin de semana o fiestas de guardar.

¿Cuando se tiene que averiar la calefacción?, que preguntas hago, precisamente el fin de semana, si ese que está lloviendo sin parar y hace un frío que pela. Cierto es que todo ha avanzado un montón y te dicen que en tres horas tienes al técnico en casa -pobrecillo-, hacerle venir un domingo que estará en su casa calentito. Todo porque tu caldera no se le pone de ahí calentar el gas, que injusticia. Solución: esperas al lunes, te pones la manta del sofá encima y sigues con tu tele. Sino, mejor apagas la tele que para lo que dan y te vas a la camita a darle calor a tu santa que igual hasta te lo agradece y todo.

Cuestiones

Es paradójico que en el aniversario de su llegada a la Casa Blanca del presidente norteamericano Barak Obama, dicho sea de paso, el presidente del país mas poderoso del mundo en casi todos los aspectos. Todos los medios de comunicación de éste país, analizan estos 365 días de mandato del presidente.
Pero lo paradójico no es que sea el análisis que han efectuado y siguen efectuándolo, lo paradójico es que se atrevan a hacer una crítica de su mandato. Crítica que en algunos casos que he podido oir y leer ha sido bastante dura, o sea no lo entiendo. Estamos aquí como para criticar al presidente de la nación más poderosa de la Tierra.
Podremos aplicar aquello de "vemos la paja en el ojo ajeno y no vemos la viga en el nuestro", creo que si, se puede aplicar. Señores, seamos rigurosos, primero con nosotros mismos y luego, si podemos meter el dedo en el ojo de alguno por ahí, pues muy bien, pero.........arreglemos nuestra casa antes de nada.

Estas tardes

Cuando el otoño no lo parece (otoño), cuando la temperatura es la que hay, cuando las previsiones metereológicas amenazan la intemerata y parece que aquí........... no acaba de llegar, entonces es cuando surgen estas tardes. Así, como sin quererlo llegas a tomar una cerveza, o dos, o las que en ese momento surjan. En el bar........es cuando te encuentras a los/as que tienes que encontrar, gente agradable, amena, simpática. Esa gente con la cual, el tiempo es como si no existiera, o sea que no hay tiempo.

Juer!, más de las nueve y todavía aquí, con otra ronda de cervezas. Me tengo que ir, son las tantas y sigo, yaaaaaa! me voy, ahora sí. Noooo! otra y nos vamos, cachis!! que me encuentro de cine, rodeado de los/as que antes he comentado, todos ellos encantadores, pero...........eso, que me voy.
Casa, cena, mujer, teléfono y conversación familiar hasta que la cosa se relaja, relajadamente todo en su sitio, esperando aquí y allá la hora de irse a la cama. Resumiendo, una de éstas tardes en las cuales, estás donde tienes que estar, bien.. en el sitio bueno, en tu sitio.

Ahhh!! la foto recien, de esta misma tarde, el Regatón de Laredo. Mejor en grande (la foto), jejeje.

Nos estamos equivocando

El norteamericano felicitó al mexicano por la calidad del pescado y le preguntó cuánto tiempo había tardado en pescarlo.

El mexicano replicó: Oh! Sólo un ratito.
Entonces el norteamericano le preguntó por qué no se había quedado más tiempo para coger más peces.
El mexicano dijo que ya tenía suficiente para las necesidades de su familia.
El norteamericano volvió a preguntar: ¿Y qué hace usted entonces con el resto de su tiempo?
- El mexicano contestó: - Duermo hasta tarde, pesco un poco, juego con mis hijos, duermo la siesta con mi mujer, voy cada tarde al pueblo a tomar unas copas y a tocar la guitarra con los amigos. Tengo una vida plena y ocupada, señor.
- El norteamericano dijo con tono burlón: - Soy un graduado de Harvard y le podría echar una mano. Debería dedicar más tiempo a la pesca y con las ganancias comprarse una barca más grande. Con los beneficios que le reportaría una barca más grande, podría comprar varias barcas. Con el tiempo, podría hacerse con una flotilla de barcas de pesca. En vez de vender su captura a un intermediado, se la podría vender al mayorista; incluso podría llegar a tener su propia fábrica de conservas. Controlaría el producto, el proceso industrial y la comercialización. Tendría que irse de esta aldea y mudarse a Ciudad de México, luego a Los Ángeles y finalmente a Nueva York, donde dirigiría su propia empresa en expansión.
- Pero señor, ¿cuánto tiempo tardaría todo eso?
- De quince a veinte años.
- Y luego ¿qué?
- El norteamericano soltó una carcajada y dijo que eso era la mejor parte:
- Cuando llegue el momento oportuno, puede vender la empresa en bolsa y hacerse muy rico. Ganaría millones.
- ¿Millones, señor? Y luego ¿qué?
- Luego se podría retirar. Irse a un pequeño pueblo costero donde podría dormir hasta tarde, pescar un poco, jugar con sus nietos, hacer la siesta con su mujer e irse de paseo al pueblo por las tardes a tomar unas copas y tocar la guitarra con sus amigos.
- Bueno, pero eso es lo que hago ahora señor ¿Por qué tengo que esperar veinte años?
¡¡ MERECE LA PENA LEERLO CON ATENCIÓN PORQUE ME PARECE QUE HAY ALGO EN LO QUE NOS ESTAMOS EQUIVOCANDO!!

Gracias Cris

Tarde de otoño

Hoy ha sido una de esas tardes estupendas para pasear, con una temperatura ideal, la mar como siempre preciosa. La bahía repleta de botes probando fortuna en los lances, algunos pesqueros haciendo cebo entre puntas. Casi un cuarto de marea bajando, formando reflejos los pozos que se van quedadando en la arena húmeda. Parejas jugueteando con el amor, gaviotas revoloteando en búsqueda de su alimento..... el olor que se respiraba embriagante, que decir de él. El sabor a mar, a sal, a viento......... Era un Cantábrico bravío empujando las olas firmes contra la orilla.
Ducha relajante, ordenador, fotografías y para rematar una Voll-Damm en su temperatura ideal dejando el gaznate con un sabor excepcional. Con todo este compendio de circunstancias, una tarde como ya he dicho, estupenda y maravillosa. Saludos

Imágenes de la playa de Laredo (Cantabria) by Pepe.

Mis buceos

No voy a utilizar el gerundio de bucear, para referirme al buceo como normalmente se entiende el bucear (acción de nadar con todo el cuerpo sumergido), eso dice la RAE, pero no es de esto de lo que me apetece hablar.

Muchas veces, nos encontramos buceando en nuestro interior, unas porque queremos a través de nuestros pensamientos y otras es nuestro subconsciente que solito nos lleva. Es como si nos encontrásemos en el mar, mirando eso desconocido, intentando enterarnos de todo lo que nos rodea, no entendiendo casi siempre nada de lo que nos pasa. En esa ávida busca de nosotros mismos, es cuando se nos presentan varios estados de ánimo. A veces muy difíciles de comprender, comenzando a darle vueltas es cuando algunos de esos estados, se nos rebelan y ya nos es imposible controlar.
Para algunos puede ser un disparate lo que voy a decir, pero siempre he pensado que el enamoramiento, es un estado de ánimo, en un momento adecuado en el que nuestro interior se rebela y nos deja, digamos como alelados. Si bien es cierto que algunos momentos, se encuentra uno muy bien, pero la mayoría de las veces, ese alelamiento se acrecienta hasta tal extremo que casi siempre nos causa problemas. Casi siempre, cuando se encuentra uno, digamos en este estado catatónico (igual no es ese palabro pero me gusta), no vemos un palmo de nuestras narices, con la consiguiente problemática que esto conlleva. Cuando tienes quince años, que maravilla, pero a medida que vamos creciendo, esa problemática crece más y más. No es mi intención haceros pensar que es malo el estar enamorado, pero habrá que reconocer que en muchas ocasiones, es bueno pensar con la cabeza, en vez de con el corazón. Menos mal que casi siempre, salvo raras excepciones, no llega a durar mucho tiempo, jejejeje.

Bibliografía PEPE, sacado de la vida misma.
Fotografía sacada de la red.

El tiempo vuela

Que cosas, escuchando esta canción de los Pekenikes de aquellos tiempos, cuando estaba en todos los diales de las pocas emisoras de radio que se podían sintonizar. En algunos locales de moda, sonaba como cosa rara, eso de la música demasiado moderna, sin poder llegar a entender su significado. Pero así todo después de varias décadas, apetece como no, deleitarse con estos sonidos aflorando por todos mis sentidos, volviendo a sentir de alguna manera otras épocas.
Con suerte he encontrado este vídeo y espero que os guste como a mí.

Incorregible

Imagen sacada de la red

Estaba yo pensando, no hace mucho o hace algún tiempo ya, hice un comentario de "Sigo aquí", bufff! es verdad, pero...... como si no estuviera. Ya se, no tengo perdón de Dios ( jejejeje), pero es que el mes de septiembre, ha sido "una pasada" de todo, siiiiii de todo (jejejeje). Cuando entras en ciertas edades, no puedes andar con "pijaducas". Hay que intentar aprovechar, digamos que todo lo que se pueda, claro todo ello con modos (jejeje) aderezado con algún sobresalto que otro.
Pero continuando con el hilo del inicio, ya casi empiezo a quedarme desagobiado de casi todo. Siempre dejo alguna cosilla de la que no me quiero desprender por estar a gusto, pleno y un montón de adjetivos más, eso es todo. Hasta pronto.

Sigo aquí

Aunque el tiempo no se detiene, aunque la vida continúa, es inexorable el paso de ámbos dos, como si no quisieramos darnos cuenta de ello. Por eso, a estas alturas cuando ya estoy o mejor dicho estamos casi de vuelta de muchas cosas, siempre te tienes que sobresaltar de algo.

Por muy fuerte que uno parezca o por muy de vuelta que estés, algo te impacta, aunque sea como vulgarmente decimos una "bobada". En la mayoría de los casos, se queda para nuestros adentros, pero cuando lo exponemos por decirlo de alguna manera y en ese momento nos encontramos, digamos en un lugar en el cual estamos muy a gusto, con nuestra exposición, podemos poner en peligro otros estados que posiblemente hubiesen sido mas satisfactorios sin haberlo expuesto y, los hemos abandonado (esos estados).

Adios verano

Atardecer en la playa de Rís-Noja (Cantabria)

El último fin de semana de agosto ha tocado fin, así como el que no quiere la cosa. Ayer, parecía que no cuando estuve en el concierto de Carlos Baute en Noja, lleno a rebosar. Estupendo el venezolano en todo, coreografía, sonido, y un público fiel,que no le abandona, en cuanto a lo femenino se refiere, espectacular. Entonando todas sus canciones las dos horas que duro la puesta en escena, se quedó con todo Noja, los sudamericanos son así, melosos y cariñosos.
Se nota que esto (el verano) se está acabando, el nordeste no se va a dormir hasta que no cambie la luna, me lo dijo ayer un pescador de Noja, casi siempre se duerme al caer la noche, pero lleva unos días que nada. Tanto refresca que apetece echarse algo por encima de los hombros, sobre todo ahora que las tardes tocan primero a su fin.
Después de casi 11 días de playa en agosto, para muchos muy bien, para muchos que poco, para otros, una barbaridad. Que suerte, nunca estamos contentos con nada, somos así, disparidad de formas de ser que es lo que gusta. Queda septiembre, bonito mes donde los haya, eso sí, las tardes muy cortas con bellos soles rojos. Mes que gusta mucho, pero no es agosto, asi que sin más, adios verano.

Algunos momentos del verano (pulsar para ver en grande).

Batalla de Flores 2.009

Cartel anunciador del evento, situado a la entrada de Laredo y Plaza de los Pescadores.

Todas las fotos de la Batalla de Flores 2.009

Un año más se ha celebrado la Batalla de Flores de Laredo, después de estar todo el día con "muslia", todo hacía presagiar que el desfile se iba a pasar por agua. Al final la tarde ha aguantado y se ha celebrado con toda normalidad. La carroza "Nereidas"' de la asociación "Come Golayu que lo ha hecho Güela", ha sido la ganadora de esta edicción 2.009, llevándose el primer premio de vestidos y el premio al Arte.
El público como todos los años, fiel a la cita con esta fiesta tradicional, abarrotaba la villa de Laredo, disfrutando del espectáculo que supone el desfile de las carrozas de la Batalla de Flores.

La Taberna de Rufino

Cuando los correligionarios que pululan por la Taberna de Rufino, leánse los llamados "incrúspidos", "tagarones", "lapizarios", "rantamplanes", "justicieros" y otras gentes, las cuales, si tienes la suerte de toparte con ellas al llegar a dicho lugar, puedes dar por hecho que tienes asegurado un momento glorioso. Por supuesto que la gloria te llega poniendo atención a lo que allí se está cociendo en el citado momento. No, nada de exagerar lo que estoy diciendo. Todos los dichos, historias, peripecias y otras, son pocas las que te cuente para asemejarse con la realidad.
Si bien es cierto que no ha lugar, para comenzar a describir las cientos de anécdotas, que puedes vivir en el caso, de que tengas la suerte de coincidir como he dicho con algún "personajillo" de los que te estoy comentando. Te sonria o no la suerte en lo referente a los mentados, siempre estarás rodeado de buenas gentes, buenas viandas y un típico porrón que además de regar tu gaznate, tu pechera casi siempre quedará inmortalizada por el rico caldo.
Y para terminar, quiero apostillar que el firmante de estos sencillos comentarios, siempre que visita a los moradores de esa casa, se encuentra como en la suya propia. Y es por ello que mis palabras brotan siempre con halagos para esa familia. Acercándome siempre que puedo a pasar un rato, casi siempre, más que agradable.

Carta de un Guardia Civil a ETA

ODIADO TERRORISTA ANÓNIMO:

Te escribo estas letras para comentarte tu vil "ekintza" (como los vuestros llamáis a estos crímenes) de ayer.

Supongo que te sentirás orgulloso, que los asesinatos te habrán elevado a la condición de GUDARI y que tendrás un peso más relevante en la organización. Pienso que tras el atentado tú y los cómplices que tuvieras, abandonaríais el lugar tranquilamente con dirección a un chiringuito playero, a la expectativa de ver qué dicen los informativos y qué comenta la población, henchidos de orgullo y con una plausible sensación de poder y de satisfacción.

Matar a una persona a distancia, con un plan de huida y sin ver el terror en sus ojos es más fácil para un cobarde, lo que ya de por sí elimina el posible adjetivo de "valiente" que cualquier descerebrado e inmaduro seguidor de vuestro credo os quiera colocar. No te lo creas, te engañan los descerebrados (a la postre más inteligentes que tú, porque sólo jalean y no se mojan) y te engañan los que dictaron el objetivo (nunca conseguirás la libertad de Euskadi: Euskadi ya es libre hace mucho).

Ahora te contaré lo mejor: serás detenido antes o después. Te cagarás o mearás en los pantalones al mirar a los ojos a los compañeros de quienes ayer tan alegremente asesinaste (si nadie te lo había dicho es así, a todos os entra una extraña relajación de esfínteres) pero no te preocupes, esos Guardias Civiles o Policías que te llevarán ante la justicia, aunque te miren con cara de odio y en sus más bajos instintos podrían hacerte cosas que sólo de pensarlas te harían convertirte en un españolista convencido, lo que harán es cumplir escrupulosamente la ley: leerte tus derechos constitucionales (esa que no reconocéis pero que os sirve en estos casos), llamar a un abogado, avisar al familiar que tú designes e incluso darte alimento y bebida.

Has tenido suerte, nosotros somos profesionales y por encima de todo esta nuestro AMOR a la profesión, nuestra firme voluntad de luchar por el IMPERIO DE LA LEY y nuestra firme convicción de que, presentándote ante la Autoridad Judicial, se cumple un principio básico del ordenamiento constitucional y el respeto a la ley (esa que os sirve sólo cuando os cogen).

Has matado a dos hombres jóvenes de 27 y 28 años, ¿quieres que te diga para qué ha servido? Para nada. Simplemente has sembrado la tristeza en dos familias y tú solito te has sentenciado a prisión (sí, antes o después ingresarás en ella). Hoy España es más libre, hay dos Héroes más y, odiado amigo mío, tú ERES UN COBARDE, porque todos sabemos que nunca tendrías los cojones suficientes para haberte colocado frente a uno solo de los dos GUARDIAS CIVILES de ayer y decirles a la cara que venías a matarlo. No te equivoques, te han entrenado para ser UN COBARDE.

PD: Si alguien te dice que 50 años de lucha han servido para algo, nuevamente te han engañado, porque todos esos años son los que un grupo de delincuentes llevan cometiendo delitos. No te preocupes, los Guardias Civiles llevan 165 años ETApersiguiéndolos y, para tu desgracia, así seguirá siendo.

Atentamente TE ODIA

Un Guardia Civil

Gracias a Julia por mandármela por correo.

Todo sigue igual?

- Franco (poniéndose al día): Srta. ¿Quién se halla ahora ocupando la Vicepresidencia del Gobierno de la Nación, sustituyendo a mi querido Arias Navarro?

- Enfermera: Teresita Fernández de la Vega.

- Franco (sorprendido): ¿Teresita, la hija de Wenceslao, el falangista camisa vieja alto cargo del Ministerio de Trabajo y fiel ayudante de Girón, el más falangista de mis ministros?

- Enfermera (titubeante): La misma, Excelencia.

- Franco: ¿Y de Ministro de la Gobernación?

- Enfermera: Bueno Excelencia, ahora se llama Ministro de Interior y está Alfredito Pérez Rubalcaba, el hijo de uno de vuestros militares más fieles al Régimen, suboficial de aviación.

- Franco (incrédulo): ¡Qué me dice! ¿No estará usted intentando engañarme para no darme un disgusto verdad?

- Enfermera: ¡Excelencia, por Dios!

- Franco : ¿Y quién está ahora al frente de los medios informativos del Régimen?

- Enfermera: Ehhhh ... de los informativos dell Régimen dice su Excelencia, pues de los informativos del Régimen diría que sigue Juan Luis Cebrián, tal y como su Excelencia lo dejó, el hijo del falangista Vicente Cebrián, su Jefe de Prensa del Movimiento.

- Franco (complacido): ¿Todavía le dura a Cebrianito el cargo que le concedí de Director de los Servicios Informativos? ¡Qué tío, cómo se agarran algunos a los cargos!

- Enfermera: Sí, Excelencia, Cebrianito, el mismo, el que dirigió Pueblo y Arriba.

- Franco : ¿Y de Presidente de las Cortes?

- Enfermera: Bueno Excelencia, ahora se llama Presidente del Congreso de los Diputados; hasta hace poco ha estado Manuel Marín, hijo de Marín el aguerrido falangista de Ciudad Real y Presidente de la Hermandad de Alféreces Provisionales, y ahora le ha sustituído José Bono también hijo de falangista.

- Franco (aliviado) : Veo que por fin se ha resuelto la pugna entre el Opus y la Falange y que ganan estos últimos por goleada. ¿Y qué ha sido de Martín Villa, mi Ministro y Jefe Provincial del Movimiento?

- Enfermera: Ahora está en >PRISA.

- Franco : ¿Qué es eso de >PRISA? ¿Algo parecido al SEU o a la Prensa del Movimiento?

- Enfermera: No se le escapa una, Excelencia.

- Franco : ¿Y en el Ministerio de Justicia?

- Enfermera: Lo acaba de dejar Marianito Fernández Bermejo, el hijo del alcalde y Jefe Local del Movimiento de Arenas de San Pedro de Avila.

- Franco (perplejo): ¿Y por qué lo ha dejado?

-Enfermera: Por un afán desmedido por las cacerías Excelencia.

- Franco (encantado) : ¡Ahhh..., veo que no han cambiado las buenas costumbres de antaño! ¿Y sigue habiendo buenos cotos de caza en La Mancha?

-Enfermera: Sí Excelencia, ya se ha cuidado mucho y bien de ello durante años José Bono, el actual Presidente del Congreso de los Diputados, y ahora le ha relevado y se encarga de ello José María Barreda.

-Franco: ¿Barreda, de los Barreda terratenientes y aristócratas manchegos descendientes del Marqués de Treviño fusilado el pobre por los rojos?

-Enfermera: Sí Excelencia.

-Franco (contento): ¡Qué bien, qué bien! Y en la tele, ¿qué? ¿Quién sigue?

- Enfermera: Pues los de siempre: Carmen Sevilla, Massiel, Conchita Velasco, Matías Prat, Víctor Manuel, que sigue cantando a la patria...

- Franco (sonriendo) : Sí esa era, esa era; un poquito pesado el pobre, como decían mis nietas, "un coñazo". Pero, en fin, a Carmen le daba mucha pena...

- Franco (pensativo) : Y el Presidente del Gobierno de la Nación, ése de ahora, el de las cejas arqueadas, ¿Quién es?

- Enfermera: Es el nieto del capitán Lozano, el que sirvió en Asturias a sus órdenes y aplastó la revuelta de los mineros insurgentes.

- Franco (encantado) : ¡Qué me dice, el nieto del capitán Lozano! ¿Y qué tal Presidente es, ya es digno de la memoria de su antepasado?

- Enfermera: Pues... sí ..., precisamente es el más acérrimo defensor de la Memoria Histórica, Excelencia, ... ehh ... digamos que se acuerda mucho y en todo momento de su Excelencia.

- Franco (satisfecho): ¡Qué bien, que bien, parece increíble! ¿Y qué hace ahora?

- Enfermera: Ha vuelto de Estados Unidos. Se autoinvitó a una reunión ocupando una silla de Francia para arreglar la economía mundial, que está por los suelos.

- Franco : ¿Otro Plan Marshall, quizá?

- Enfermera: Más o menos, Excelencia.

- Franco : Por cierto, ¿Siguen estudiando los niños Formación del Espíritu Nacional?

- Enfermera: ¡Oh sí Excelencia, por supuesto, más que nunca! Ahora se llama Educación para la Ciudadanía.

-Franco (despectivamente): ¿Y la Casa Real, cómo está la Casa Real?

Enfermera: Como su Excelencia la dejó, al frente está el Rey Don Juan Carlos y la Reina Doña Sofía, y de Jefe de la Casa Real está Albertito Aza íntimo amigo del Presidente Zapatero y de Juan Luis Cebrián e hijo de Aza, el militar de Marruecos que fue el primero en unirse a su Excelencia el 18 de Julio.

- Franco (con cólera repentina): ¿Y quién...? ¿Quién coño es ese Zerolo de Tenerife del que les oigo murmurar?

- Enfermera: ¡Ah sí Excelencia! Es el nieto de Miguel Zerolo Fuentes, el brillante fascista Jefe de Sección de Acción Ciudadana, Fiscal Militar y Juez Instructor Militar especialista en delitos de rebelión a la Patria. Y su tío abuelo, Tomás Zerolo Fuentes, médico encargado por Vd. de la organización de los servicios médicos en los frentes de guerra y fundador después de la Clínica Zerolo. Ambos hermanos fueron condecorados con la Medalla de Bronce de la Santa Cruz por ser de los primeros voluntarios que se presentaron el mismo 18 de julio en el Gobierno Militar para "salvar a España".

- Franco : Perfecto, no pensaba que lo había dejado todo atado y tan bien bien atado, les dí cuarenta años de paz y me alegro de que todo siga igual que antes y que sigan guiando a España y a los españoles los de siempre en pro de la convivencia y la paz entre los españoles.
¡Arriba España!

Gracias Carlos.

Arturo Pérez Reverte

Pérez Reverte

ESA GENTUZA

Paso a menudo por la carrera de San Jerónimo, caminando por la acera opuesta a las Cortes, y a veces coincido con la salida de los diputados del Congreso. Hay coches oficiales con sus conductores y escoltas, periodistas dando los últimos canutazos junto a la verja, y un tropel de individuos de ambos sexos, encorbatados ellos y peripuestas ellas, saliendo del recinto con los aires que pueden ustedes imaginar. No identifico a casi ninguno, y apenas veo los telediarios; pero al pájaro se le conoce por la cagada. Van pavoneándose graves, importantes, seguros de su papel en los destinos de España, camino del coche o del restaurante donde seguirán trazando líneas maestras de la política nacional y periférica. No pocos salen arrogantes y sobrados como estrellas de la tele, con trajes a medida, zapatos caros y maneras afectadas de nuevos ricos. Oportunistas advenedizos que cada mañana se miran al espejo para comprobar que están despiertos y celebrar su buena suerte. Diputados, nada menos. Sin tener, algunos, el bachillerato. Ni haber trabajado en su vida. Desconociendo lo que es madrugar para fichar a las nueve de la mañana, o buscar curro fuera de la protección del partido político al que se afiliaron sabiamente desde jovencitos. Sin miedo a la cola del paro. Sin escrúpulos y sin vergüenza. Y en cada ocasión, cuando me cruzo con ese desfile insultante, con ese espectáculo de prepotencia absurda, experimento un intenso desagrado; un malestar íntimo, hecho de indignación y desprecio. No es un acto reflexivo, como digo. Sólo visceral. Desprovisto de razón. Un estallido de cólera interior. Las ganas de acercarme a cualquiera de ellos y ciscarme en su puta madre.

Sé que esto es excesivo. Que siempre hay justos en Sodoma. Gente honrada. Políticos decentes cuya existencia es necesaria. No digo que no. Pero hablo hoy de sentimientos, no de razones. De impulsos. Yo no elijo cómo me siento. Cómo me salta el automático. Algo debe de ocurrir, sin embargo, cuando a un ciudadano de 57 años y en uso correcto de sus facultades mentales, con la vida resuelta, cultura adecuada, inteligencia media y conocimiento amplio y razonable del mundo, se le sube la pólvora al campanario mientras asiste al desfile de los diputados españoles saliendo de las Cortes. Cuando la náusea y la cólera son tan intensas. Eso me preocupa, por supuesto. Sigo caminando carrera de San Jerónimo abajo, y me pregunto qué está pasando. Hasta qué punto los años, la vida que llevé en otro tiempo, los libros que he leído, el panorama actual, me hacen ver las cosas de modo tan siniestro. Tan agresivo y pesimista. Por qué creo ver sólo gentuza cuando los miro, pese a saber que entre ellos hay gente perfectamente honorable. Por qué, de admirar y respetar a quienes ocuparon esos mismos escaños hace veinte o treinta años, he pasado a despreciar de este modo a sus mediocres reyezuelos sucesores. Por qué unas cuantas docenas de analfabetos irresponsables y pagados de sí mismos, sin distinción de partido ni ideología, pueden amargarme en un instante, de este modo, la tarde, el día, el país y la vida.

Quizá porque los conozco, concluyo. No uno por uno, claro, sino a la tropa. La casta general. Los he visto durante años, aquí y afuera. Estuve en los bosques de cruces de madera, en los callejones sin salida a donde llevan sus irresponsabilidades, sus corruptelas, sus ambiciones. Su incultura atroz y su falta de escrúpulos. Conozco las consecuencias. Y sé cómo lo hacen ahora, adaptándose a su tiempo y su momento. Lo sabe cualquiera que se fije. Que lea y mire. Algún día, si tengo la cabeza lo bastante fría, les detallaré a ustedes cómo se lo montan. Cómo y dónde comen y a costa de quién. Cómo se reparten las dietas, los privilegios y los coches oficiales. Cómo organizan entre ellos, en comisiones y visitas institucionales que a nadie importan una mierda, descarados e inútiles viajes turísticos que pagan los contribuyentes. Cómo se han trajinado –ahí no hay discrepancias ideológicas– el privilegio de cobrar la máxima pensión pública de jubilación tras sólo 7 años en el escaño, frente a los 35 de trabajo honrado que necesita un ciudadano común. Cómo quienes llegan a ministros tendrán, al jubilarse, sólidas pensiones compatibles con cualquier trabajo público o privado, pensiones vitalicias cuando lleguen a la edad de jubilación forzosa, e indemnizaciones mensuales del 100% de su salario al cesar en el cargo, cobradas completas y sin hacer cola en ventanillas, desde el primer día.

De cualquier modo, por hoy es suficiente. Y se acaba la página. Tenía ganas de echar la pota, eso es todo. De desahogarme dándole a la tecla, y es lo que he hecho. Otro día seré más coherente. Más razonable y objetivo. Quizás. Ahora, por lo menos, mientras camino por la carrera de San Jerónimo, algunos sabrán lo que tengo en la cabeza cuando me cruzo con ellos.

Totalmente identificado con sus palabras, todas y cada una de ellas.

Hijos de puta

Reflexiones de Alfonso Ussía después del último atentado de ETA.

1 Agosto 09

Anteayer, después de escribir del atentado de Burgos, me escapé al monte. Odio la playa en verano, el cielo estaba cubierto, y refugié mi indignación en el hayedo del Jilguero, en el valle de Cabuérniga. Sube una senda entre hayas erguidas hasta donde se abren los altos prados, después de atravesar el pequeño dominio de los abedules. No hay cobertura telefónica por aquellos caminos, que son del lobo y del corzo, en pleno corazón del Saja. En un tiempo, no lejano pero irrecuperable, el hayedo sentía el canto de amor del urogallo, el más presumido, asombroso y escaso señor de nuestros bosques norteños. Concluido el largo paseo, ya de vuelta por la carretera, oí en la radio lo de Mallorca. El crimen de Mallorca. El asesinato de dos hombres buenos en Mallorca. Un crimen asqueroso y cobarde del terrorismo vasco, que es un terrorismo más infame que otros, porque es de maricones a la antigua usanza, de muerte abandonada en una bomba-lapa y explosionada en la lejanía, o calculada para destrozar cuando los criminales pueden estar disfrutando de su perversidad en una cala azul, la piscina de un club o tirándose a sus madres en la «suite» del mejor hotel de la isla.
Hijos de puta. Los que matan y los que ordenan las muertes. Hijos de puta los que celebran y los que cobijan las culminaciones sangrientas del terrorismo vasco, y escribo vasco porque así es, aunque a muchos, a mi principalmente, me hiera en el alma hacerlo. Hijos de puta los que piensan que los muertos y sus familias son equiparables a los asesinos y las suyas. Hijos de puta los que enaltecen a quienes han hecho de la vieja Euskalerría, la Euskal-Herría con «h» inventada de hoy. Hijos de puta los que, sabiendo dónde estaban y en qué lugares del País Vasco vivían tranquilos y sonrientes, nada hicieron para perseguir o detener a los asesinos. Al fin y al cabo, «no está bien luchar contra los nuestros». Hijos de puta los que usan de la Santa Cruz para establecer comparaciones y distribuir las culpas y los motivos equitativamente. Por supuesto que la Iglesia vasca está compuesta por centenares de sacerdotes ejemplares, pero también del mismo número de prelados, arciprestes, párrocos y fieles a los que llamar «hijos de puta» en su acepción de maldad no traspasa la frontera de la definición. Hijos de puta los que mantienen voluntariamente con su dinero a los asesinos, que no son otra cosa que trabajadores de una industria vasca dedicada al crimen, y muy rentable, por cierto. Hijos de puta los que se ofrecen a mediar en negociaciones insoportables para la dignidad de un Estado de Derecho. El cura irlandés ese, y el mamaraché argentino con su Premio Nobel, y la gorda asquerosa del pañuelo anudado a la cabeza que viaja en primera clase por todo el mundo sembrando el odio. Hijos de puta los gobernantes que toleran la presencia de los terroristas en sus países. Hijo de puta, con carácter retroactivo, pero siempre presente para los que tenemos memoria, Su Majestad Imperial Valerý Giscard D’Estaign, que abrió los brazos generosos de Francia a todos los criminales de la ETA, y a sus cómplices, y a sus instructores de destrucción y muerte. Y honor, inmenso honor, proclamado entre lágrimas, a don Carlos Sáenz de Tejada y don Diego Salva, guardias civiles al servicio del orden y de la paz, de la justicia y de la concordia, muertos traidoramente por los hijos de puta cobardes que mantienen el negocio del terrorismo vasco.

Sr. D. Alfonso Ussía

Más?

Mi impotencia, ha sido total.
Mi rabia, ha sido tremenda.
Mi dolor, no se puede describir.

Descansen en paz.

Cuando sobran las palabras

El título viene como anillo al dedo para expresar lo de esta pasada madrugada, que en los tiempos que corren todavía existan locos asesinos, empecinados en una supuesta causa abocada al fracaso. Desde aquel 7 de junio de 1.968 que cometieron el error con su primer asesinato, las gentes de bien empezamos a odiarles, ese odio se ha transformado en una piña compuesta por una sociedad democrática que quiere vivir en paz. Cuan locos están esos que apoyan esa causa, la cual ha dejado centenares de muertes en el camino, una sinrazón que sigue estando, pero que caeran gracias a nuestro estado de derecho, estando todos unidos contra ellos.
Desde aquí, mi mas sincera solidaridad con la Guardia Civil de Burgos y como no, con la de toda España, sus familias, todas las gentes de esos pueblos que sufren en sus carnes esa desolación y en general todo el pueblo español. Deseando que esta lacra sea puesta en su sitio, que todos esos que son solidarios con ellos, les acompañen sin tardar.

Así, de esa manera

Una frase de una bella canción dedicada al amor, es la que podría aplicar a mi regreso de las vacaciones. O sea, he regresado así, de esa manera, bien por Dios!, como no podía ser menos. Las visitas a otros lugares distintos al devenir diario, siempre son reconfortantes. Aunque si bien es cierto que con el paso de los días, comienza una especie de añoranza por lo tuyo, por lo de siempre que para nada viene a enturbiar tu estado, pero cuando emprendes el viaje de vuelta a casa, no se, sientes como que tienes ganas de llegar. Por desgracia o por suerte, al llevar unos días en tu ambiente, vuelves a sentir unas intensas ganas de volver a marcharte, jejejeje que cosas pasan.

En fin, será que estas reflexiones vienen con la edad, no recuerdo si me pasaba hace algunos años, solamente cuento lo que me pasa ahora. Lo más importante es no volver a caer en la rutina diaria, tenemos que intentar salvar esa especie de trance que nos suele ocurrir a los mortales. Improvisando de alguna manera para no tener que hacer siempre lo mismo y así poder pasar el cada día con ganas de que llegue el siguiente. Si, lo se que es difícil, pero todo es cuestión de proponerselo, aunque muchas veces nos hagamos los remolones y no queramos, siempre adelante.

De momento, vacaciones.

GRACIAS POR LEER EN MI BLOG.

Pepe

Yo quiero un rey negro (relación partido Mestalla)

Yo quiero un rey negro

Por: Eduardo Torrico

Hace tiempo que vengo diciendo que quiero que los únicos ministros que
haya en el Gobierno de España sean hombres, blancos y heterosexuales.
¿Por qué? Porque es la única forma de poder criticar su gestión sin
peligro a que te tilden de machista, de racista o de homóbofo. Desde ayer,
además, quiero que el próximo rey de España sea negro. ¿Por qué? Pues
porque creo que es la única manera de evitar que se repitan sucesos tan
lamentables como los de Mestalla. La dictadura de lo políticamente
correcto nos ha conducido de forma irremisible al esperpento: en un partido
de fútbol chillar a un jugador negro puedo suponer la pérdida de dicho
partido y/o la clausura del estadio donde se juega. Pero chillar al
primero de los españoles y berrear durante la interpretación del himno
nacional es, al parecer, un sano ejercicio de libertad de expresión. ¡A
ver si chillando a un rey negro alguien llega a la conclusión de que hay
connotaciones racistas y decide tomar medidas de una puñetera vez!
Estoy indignado no tanto por el aquelarre separatista de anoche en
Mestalla como por las manifestaciones de un imbécil al que han convertido
en portavoz oficial de la Federación Española de Fútbol. Entrevistaba a
este imbécil el pasado martes José Antonio Abellán en la COPE y le
preguntaba por si se habían tomado medidas para evitar los insultos al Rey
y los berridos al himno nacional. Y decía el imbécil que no, que cada uno
es muy libre de expresarse como crea conveniente. Por eso, cuando vuelta a
haber insultos a un jugador negro en un campo de fútbol español, espero
que salga este imbécil (repito, portavoz oficial de la Federación Española
de Fútbol) y diga que cada uno es muy libre de expresarse como crea
conveniente.
Soy español. Y no sólo soy español, sino que me siento más español que
nadie. Pero a veces me da vergüenza ser español. Anoche fue una de esas
veces. Todo el mundo es muy libre de expresarse como crea conveniente,
siempre y cuando, claro, sea contra España. Si alguien se le ocurre decir
algo contra alguno de los símbolos del nacionalismo catalán o del
nacionalismo vasco, ¡qué Dios nos pille confesados! Sin embargo, injuriar
al Rey, a la bandera o al himno nacional (delitos todos ellos tipificados
en la propia Constitución) es, repito, un sano ejercicio de libertad de
expresión.
Siento envidia de los franceses. El pasado 15 de octubre, Francia disputó
un partido amistoso con Túnez en el Stade de France. Miles de los
seguidores tunecinos que acudieron al estadio se dedicaron a silbar
durante la interpretación de La Marsellesa, el himno nacional francés. La
reacción del primer ministro galo, François Fillon, no se hizo esperar: a
partir de ese momento, cada vez que se silbe el himno nacional, se
suspenderá automáticamente el partido, por constituir una falta de respeto
y de consideración a toda la nación.
Pero , ya se sabe, los franceses tienen mucho que aprender de los
españoles. Los franceses no saben qué es eso de "libertad, fraternidad e
igualdad", ni tienen una larga tradición democrática como tenemos los
españoles. Además, en aquel país no están acostumbrados a vivir con gente
de otras razas ni de otras religiones ni de otras culturas.
Por eso son tan intolerantes y se cabrean tanto cuando alguien abuchea a
su himno nacional. Nosotros, los españoles, sí que les podemos dar por
suerte lecciones de tolerancia y de libertad de expresión. Y de paso,
igual les podemos traspasar a alguno de los muchos imbéciles que nos
sobran por arrobas.

Es que lo del partido de Mestalla fue de verguenza, yo como español me sentí indignado.

Un abrazo

Austeridad

Cuando todas las noticias políticas se centran en gastos atípicos por parte de unos y de otros bandos, impresentables donde los haya, siempre hay buenas noticias. ¡Ya!, sin ánimo de descalificaciones por parte del firmante, me centraré en la noticia más que curiosa, dado que en estas épocas de vacas flacas, todos se amarran el cinturón, excepto los subsodichos políticos.
De todos es sabido que el fin de semana pasado, ha sido el Día de las Fuerzas Armadas, descafeinadas por cierto debido a la tan renombrada crísis. A los mismos actos, han acudido nuestros Reyes para presidir los mismos. Una vez finalizados, la tarde del domingo, su Majestad la Reina, se ha dirigido al aeropuerto de Santander y en línea regular (Ryanair) ha tomado un vuelo hacia Londres para ver a su hermano que había sido operado. Como es de suponer, la reacción del pasaje que se dirigía a la capital del Támesis, fue mayúscula. Encontrarse entre el pueblo a Doña Sofía sin fastos ni boatos, es chocante.
Creo que es una buena lección, puesto que deberían aprender nuestros mandatarios directos de este gesto de austeridad de la Familia Real. Ellos (nuestros mandatarios), nacidos de la nada se han encumbrado en las mieles del despilfarro a costa de todos los contribuyentes.

Imagen sacada de la red.